Écritures

Le thème s'incruste.. après la psychanalyse, les thérapies, les déprimes et les récits de soi...voilà que s'amène le mot « psychologue ». On y va! Elle pénètre dans la cour intérieure et marche vite sous la pluie. Pas vraiment sous la pluie, mais sous son parapluie rouge, tache coquelicot dans tout ce noir, ce gris.  Elle pense à la morosité de ses semblables, à l’absence de sourire, de joie dans les regards auquels elle sera confrontée dans un petit moment.   Dans le corridor, dans l’ascenseur, les faces longues s’enchaînent l’une après l’autre sous ses yeux las déjà, malgré l’heure matinale. Elle fait bien des efforts pour alléger l’atmosphère, susciter une réaction de cette foule blasée, en vain. Par exemple, ce parapluie rouge, maintenant refermé et gouttant sur le plancher,  contrastant violemment avec son ciré jaune canard et ses bottes de pluie noires à motifs hippie multicolores, fut choisi avec grand soin, de manière préméditée, tout à fait consciente.  Elle cherche à

Ça va, j´avoue, il y a de la résistance. Est-ce le thème, la formule, la cadence qui me nuit? Je n’en sais rien.  Je ne ressens pas d’intérêt, pas de joie, pas d’enthousiame à l’idée de m’y mettre. Blocage. On peut même dire Blocages!!! Mes registres, réels, symboliques et imaginaires, me font défaut, je n’y trouve plus mon identité objet petit a alors que mes bibliothèques bayardiennes débordent. Allongée, je ne pipe mot. Déprime, psychose, névrose, comatose en vrac. Non, je ne jouerai pas le jeu de mon mal être, je ne cesserai pas malgré tout ça. Quoique … Je n’ai plus aucun désir… ah mais si, un seul, peut-être.  Un tout petit, bien caché au fond de ma conscience, un bien mince délire s’exprimant dans la mélancolie, l’ancolie sans colique, la lie tachant mes lèvres, à défaut du sang violacé des baisers morsures laissé là accidentellement dans le consentement tacite de potentielles blessures passionnelles.  Ah non… pas cette envie de pénis, quand même, Freud parlait certe pour lui-mê