Écritures

L’éditorial avait tout pour me mettre en colère ! Un truc nauséabond sur le trop plein d’immigrants reçus au pays, agrémenté de relents de rejet de toutes les différences parce qu’elles seraient nocives pour notre culture! Rien que ça! Quand on connait un peu notre histoire, que nous regardons en pleine face ce que les empires européens ont fait aux autochtones du trois-quart de la planète, il y a de quoi avoir peur. De vrais barbares qui craignent aujourd’hui de subir ce même traitement! Mais nous n’en sommes plus là, et ici, il existe de vastes espaces à peupler.  Il faut voir dans mon quartier, il y a des gens de partout. C’est beau, l’été, quand les habits traditionnels colorés sont visibles, quand on m’offre de partager un picnic berbère au bord de l’eau, quand les musiques du monde éclatent au détour d’une allée, en provenance d’un boombox ou des poumons d’un homme soufflant dans sa trompette. Ça invite à la danse, aux sourires, à la joie. J’adore ces mélanges. Ils sont vivants,

 Ces filles sont folles, ce sont des sorcières, des satanistes. La preuve, on raconte qu’ elles ont chanté nues dans la cathédrale orthodoxe du Christ-Sauveur à Moscou pour protester contre dieu! Elles s’en prennent à tout ce qui fait la grandeur de leur pays. Elles sont lesbiennes, ne croient pas aux vertus de la famille  traditionnelle, portent des vêtements de couleurs dépareillées et leurs visages sont camouflés par des balaclavas de laine. Elles sont des traitres à leur nation, et veulent la fin de la Russie, selon les documents officiels, ceux de la police, bien entendu. Pour les autres, ceux qui les connaissent un peu mieux, elles sont de jeunes femmes courageuses, proclamant une vision moderne et fėministe du monde, un monde qui n’a pas encore compris que les guerres et les injustices sont choses du passé. Elles sont des activistes politiques convaicues, des amazones contemporaines, des furies vengeresses, des voix qui s’ėlèvent en un immense cri pour s’exprimer à la place de c

 C’était un grand cahier, qu’on appelait alors scrapbook. De dimensions inhabituelles, il demeurait à la maison.  On y mettait tout et n’importe quoi, des histoires, des bouts de vie, des collages, des fleurs séchées, des dessins, toutes ces petites choses qui marquent notre passage dans un temps donné, recueil des traces des préoccupations du moment. Je n’en ai gardé aucun et ça m’attriste. Il devait s’y trouver bien des réponses aux questions existentielles et identitaires qui vivent toujours en moi. Ou, ce n’était que des bêtises, une occupation pour jours de pluie, sans arrière-pensées, des signifiés sans signifiants. Image by Mediamodifier from Pixabay

 Qui suis-je?  Un lieu de naissance, un continent, une ville, une rue. Une sexe, un genre, fille garçon, un peu, beaucoup à la folie ou pas du tout. Une blonde, un roux, gaucher ambidextre, petit ou très grande.  Qui suis-je? Déprimé, exalté, embourbée, patiente et débonnaire, colérique, hystérique ou catholique, bouddhiste et pourquoi pas bipolaire. Qui suis-je? Parent, ami, employée de librairie, alcoolique ou fumeuse, pimbêche ou mister cool, blanche, noire, rose et bulgare, party pooper, fille de joie, artiste et rabat-joie, francophone, muet aux yeux noirs et bleu. L’identité, ça tient à quoi? Sûrement à l’étiquette qui colle le plus longtemps. Image by No-longer-here from Pixabay