Le mystère Emmy Englehart ou comme disent les Anglais, One more death at Beachy Head, une enquête de Dejanire Leeky

De la craie à perte de vue. Un rêve d’institutrice.  De bas en haut, oui oui, très haut! Cent soixante-deux mètres de craie au-dessus du niveau de l’ardoise liquide, visible au loin, à gauche, à droite, partout à en perdre le nord. Blanc ivoirien crevant les yeux sur fond de gazon dru poussant sur la gauche. Terrain de golf rêvé, dix-huit trous et plus, gracieuseté de la pluie et des lapins. Au loin, quelques taches vives de myosotis boutons-d’or, signaux lumineux d’une nature toujours joyeuse, indifférentes au climat du jour et à l’air du temps.

Une odeur sulfureuse remonte le long des escarpements. Mêlée à celle de l’ozone, elle étourdit et ravit tout à la fois, annonciatrice de qui se trame au-dessus de nos têtes et sous nos pas. Une rumeur l’accompagne, parfois clapotis, soudain fracassements. C’est le va et vient de l’océan, très loin tout en bas, étirant à droite toute, sa gamme d’indigos et de cobalts, infini frangé d’un blanc d’écume mousseuse sur une triste plage délaissée. 

Une côte cendreuse s’ébauche loin devant, ombre mouvante dans le jour déclinant. L’Hexagone. Pas-de-Calais — deviné au-delà du vent impitoyable, sa contemplation nous gelant résolument les oreilles, le nez, les os. Il souffle sans perdre haleine, ce Nordet, ne s’arrêtant jamais, même noyé sous les pleurs, les supplications, les invocations désespérés des âmes tourmentées, attirées dans ce lieu parfait pour réaliser leur lugubre souhait. Pas de répit sous ce ciel gris. Marche ou crève. Tais-toi ou saute. Les nuages, fines toiles d’araignée, crachent une faible bruine.  Pas même une pluie franche à laquelle s’accrocher sous ce ciel couleur de colombe triste. 

Une femme toute de rouge vêtue.  On l’imagine allongée à plat au bord de la falaise, tête ballante, attendant une guillotine qui ne vient pas, bras en croix gauche droite, tache sanglante sur le calcaire nacrée.  D’un geste bref, elle se relève pour aussitôt s’engloutir dans le vide droit devant. Quelques enfants s’amusent sur la plage. Elle les y rejoint, visage grimaçant, cent soixante-deux mètres plus bas, coquelicot porté par le vent, grenat s’écrasant sur le sable blanc.  Personne ne comprend.

Les autorités policières du Sussex ont demandé mon expertise, à moi, Dejanire Leeky - détective extraordinaire - afin de résoudre ce mystère. Miss Englehart n’étant pas une candidate au suicide et rien ne laissant présager une fin si horrible, la famille se questionne sur son décès prématuré.  Quelqu’un lui en voulait-il au point de la pousser dans le vide ou portait-elle en son cœur un si terrible secret que seul le néant pouvait préserver?  Pour quelle raison Emmy Englehart trouva-t’elle la mort au pied de Beachy Head? C’est ce que j’ai promis de découvrir.